escritor do mês: José Saramago

domingo, 26 de setembro de 2010

A minha nova turma

Esta é a minha nova turma, com gente nova e professores também. Temos gente de todos os lugares e isso é óptimo. Todos nós somos diferentes, únicos, com características especiais, que combinadas poderão fazer algo extraordinário. Mas por agora somos apenas um grupo de 28 pessoas que tiveram a sorte de serem colocados na mesma turma. Só ainda não somos esse grupo extraordinário porque ainda não nos conhecemos, mas espero que no final deste ano isso já tenha acontecido, e que todos nós nos possamos juntar para vermos o nosso “mundo”, um mundo que nós criámos, um mundo só nosso. Esse terá o nosso porto onde poderemos deixar os nossos barcos, ou velejaremos para o nosso mar e utilizaremos as nossas canas de pesca. Será um sítio mágico, onde existirão praias infinitas e um imenso céu azul, repleto de rochedos enormes e esbeltos que foram esculpidos pelas ondas. Veremos as aves a surgirem repentinamente do meio das nuvens e o sol a dar o seu lugar à lua para o anoitecer. Ouviremos a doce música criada pelas corujas e o vento a “falar”. Guardaremos todas estas recordações tirando simples fotografias para mais tarde nos lembrarmos do quão especiais estes tempos foram, e de todos os amigos que fizemos. Estes momentos serão uma grande ajuda nos momentos mais difíceis e, quando nos lembrarmos do que já conquistámos, ficaremos felizes. Para que tudo corra bem, só temos de nos esforçar, tal como as abelhas, pelo menos durante mais seis anos, e depois todo esse trabalho que tivemos na escola começará a dar resultados, tanto a nível profissional como pessoal. Por isso, durante este ano, eu espero que fiquemos todos em harmonia e que possamos todos conviver, como uma turma.
Leonardo Torres
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ESCRITOR DO MÊS

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JOSÉ SARAMAGO

JOSÉ SARAMAGO

"A meio deste mês de Outubro será publicado, em Portugal e no Brasil, Claraboia, o romance que José Saramago escreveu antes de entrar num tempo de silêncio que durou quase 20 anos, e que, de alguma maneira, teve a sua origem na falta de respeito com que o autor se sentiu tratado. José Saramago, com 30 anos recém cumpridos, entregou o que supunha vir a ser o seu segundo romance a um amigo, com relações editoriais, que se encarregou de levá-lo a uma editora portuguesa. Que nunca o editou, decisão que Saramago poderia aceitar, mas nunca daquela forma, durante meses e anos não lhe responderam e, para além disso, não devolveram o original. Foi assim até quarenta anos depois, quando recebeu a insólita notícia de que “numa mudança de instalações se havia encontrado um manuscrito e que estariam muito interessados em publicar”. Saramago agradeceu a oferta mas, disse, já não é o momento, já passaram muitos anos. E não quis ver publicada Claraboiaem vida, ainda que tenha deixado escrito que os que lhe sobrevivessem poderia fazer o que pensassem conveniente.

E o conveniente é conhecer o primeiro Saramago, o que já era um grande escritor ainda que os meios de comunicação não falassem dele e as editoras recusassem os seus originais. A partir de Outubro, todos os leitores em português terão a possibilidade de desfrutar deste presente, desta pequena e madura jóia. Outros idiomas terão de esperar, ainda que talvez na primavera os leitores em castelhano, catalão e italiano, possam ter oportunidade de ter este livro de Saramago nas mãos, para aumentar a sua bagagem, para disfrutar com a grande literatura." josesaramago.org

Excerto
«Por entre os véus oscilantes que lhe povoavam o sono, Silvestre começou a ouvir rumores de loiça mexida e quase juraria que transluziam claridades pelas malhas largas dos véus. Ia aborrecer-se, mas percebeu, de repente, que estava acordando. Piscou os olhos repetidas vezes, bocejou e ficou imóvel, enquanto sentia o sono afastar-se devagar. Com um movimento rápido, sentou-se na cama. Espreguiçou-se, fazendo estalar rijamente as articulações dos braços. Por baixo da camisola, os músculos do dorso rolaram e estremeceram. Tinha o tronco forte, os braços grossos e duros, as omoplatas revestidas de músculos encordoados. Precisava desses músculos para o seu ofício de sapateiro. As mãos, tinha-as como petrificadas, a pela das palmas tão espessa que podia passar-se nela, sem sangrar, uma agulha enfiada.
Num movimento mais lento de rotação, deitou as pernas para fora da cama. As coxas magras e as rótulas tornadas brancas pela fricção das calças que lhe desbastavam os pelos entristeciam e desolavam profundamente Silvestre. Orgulhava-se do seu tronco, sem dúvida, mas tinha raiva das pernas, tão enfezadas que nem pareciam pertencer-lhe.
Contemplando com desalento os pés descalços assentes no tapete, Silvestre coçou a cabeça grisalha. Depois passou a mão pelo rosto, apalpou os ossos e a barba. De má vontade, levantou-se e deu alguns passos no quarto. Tinha uma figura algo quixotesca, empoleirado nas altas pernas como andas, em cuecas e camisola, a trunfa de cabelos manchados e sal-e-pimenta, o nariz grande e adunco, e aquele tronco poderoso que as pernas mal suportavam.
Procurou as calças e não deu com elas. Estendendo o pescoço para o lado da porta, gritou:
- Mariana! Eh, Mariana! Onde estão as minhas calças?
(Voz de dentro:)
- Já lá vai!
Pelo modo de andar, adivinhava-se que Mariana era gorda e que não poderia vir depressa. Silvestre teve de esperar um bom pedaço e esperou com paciência. A mulher apareceu à porta:
- Estão aqui.
Trazia as calças dobradas no braço direito, um braço mais gordo que as pernas de Silvestre. E acrescentou:
- Não sei que fazes aos botões das calças, que todas as semanas desaparecem. Estou a ver que tenho de passar a pregá-los com arame…
A voz de Mariana era tão gorda como a sua dona.»